[Mafej]

Интересуют стихи о Смерти. Нет, не суицидальные, не в духе "Вот умру - и будете плакать!" Не мрачно-готичные с кровькишками. А что-то вроде этого:
Когда в Гималаи вползает тоска
Длинная, как удав,
И ветер трепещет у скал на клыках
Для скал и ветер - еда,
А снег превращается в пламя и медь,
И воздух от памяти ржав,-
Тогда в Гималаи приходит смерть,
Красная, как пожар.

Запястья у смерти как шёлк тонки,
Тонки как стальная нить,
В злазницах у смерти текут зрачки -
Огни, смоляные огни,
А в пальцах у смерти удавкой-змеёй -
Надежд исторгаемых стон,
И алый тюрбан на главе у неё,
Каких не носит никто.

Когда в Гималаях закат, как плащ,
Где пурпур, кармин и яд,
И вечер над днём, как над жертвой палач
Встаёт безнаказан и пьян,
И звёзды вершат свою кровную месть
Рогатым обломком ножа,
Тогда в гималаи приходит смерть,
Красная как пожар.

Печаль на высоком её челе -
Печать угасших лучей,
Она беспощаднее тысячи лет,
Войны и звона мечей.
Багряный сапог шелестит меж камней,
Ступает в земной грязи -
И в этот час ни тебе, ни мне
Встреча с ней не грозит.

Когда в Гималаи приходит Смерть,
Как в чашу приходит вино,
Ты можешь решится, рискнуть, посметь
Упасть и подняться вновь.
Восстать из праха, из гроба, со дна,
Но только в одном беда -
Когда в Гималаи приходит она?
Никто не знает, когда.

И мы рискуем встаём,идём,
Надеясь, что где-то там
Рыдает вечер над умершим днём,
А горы остры, как сталь,
Что небо в кудри втирает хну,
Что кровь снегов горяча,
Что смерть в Гималаи пришла отдохнуть,
И мы угадали час.
Легкие, может быть - печальные, может - философские. С отношением к Смерти как к старому другу, или как к любимой женщине, с персонификацией. Можете что-нибудь предложить?
Заранее спасибо!

Comments

[BadWolfVindici]

Не совсем стихи, но вспомнилась песня группы Високосный год - Именины Смерти. Хотя... слова песни - ведь тоже стихи

Собственно.

Даром что ли смерть приходит к людям, когда ждут они совсем другую,
Не такую старую и не такую злую...
Смерти очень грустно жить на свете —
Жизнь такая хуже смерти:
Ее боятся взрослые, к ней редко ходят дети.
А когда у смерти день рожденья,
Кто приходит к ней?
Кто дарит ей подарки разные
В коробочках и с ленточками красными?
Из гостей на именинах смерти
Только верный друг Харон
С букетиком тюльпанов.
Смерть сидит за фортепьяно,
Подбирает "хеппи бёздей".
И тихо поднимает тосты
Харон пьяный:
"Смертушка, хорошая, веселая,
Вот мои подарки:
Камушек наждачный для косы,
Плащ мой с капюшоном - на, возьми,
Мне ничего не жалко".
Даром что ли смерть приходит к людям, когда ждут они совсем другую?
Глупая она вам что ли
Натирать себе мозоли,
Лазая в горах, в болотах
В поисках мужчин и идиотов.
В ее древней книге смерти встретишь каждого из нас,
каждому свой день и час,
Тот-то месяц, тот-то год
Прячет серый переплет
День, когда она придет.
Но если очень попросить, она поймет
И еще денек-другой подарит
Тем, кто дольше своей жизни не живет
И выше своей крыши не летает.
Даром, даром — эта осень и зима,
Даром, даром — нам уже нечем платить,
Даром, даром — этот дождь и этот снег,
Даром, даром — эта осень и зима…

Даром, даром — этот дождь и этот снег,
Даром, даром — эта осень и зима,
Даром, даром — и этот старый человек
Встретится с тобою взглядом,
До ужаса знакомым взглядом...

[Mafej]

BadWolfVindici, тоже интересно, спасибо.

[Подсолнух Смерти]

Он приходит к ней в дом и, стесняясь, стоит у сарая.
Смерть глядит на него удивлённым прищуром лисьим.
- Можно я у тебя поживу, то есть, поумираю?
- Ну, поумирай, но только полностью не умрися.
Ты пойми, мне не жалко, я б хоть здесь тебя, на пороге.
Я ж бессердечная чёрствая стекловата,
Но у меня есть план. В нём прописаны сроки.
Так вот тебе по срокам ещё рановато.

И не сказать, что им плохо вдвоём живётся.
Или что кто-то из них от себя убегает.
Он таскает ей мёртвую воду с утра из колодца,
Она запекает ему в адском пламени расстегаи.

Смерть, вернувшись из командировки, вздохнёт угрюмо:
- Привязалась к тебе, хоть не долго совсем знакомы.
Мы ещё свидимся, друг мой, махнём сто рюмок.
Собирайся, тебя там вытащили из комы.

А это просто вспомнилось. Хотя и не стихи.

Мне всегда казалось, что я
неудачник, все, за что я берусь, чудесным образом превращалось в пыль.
Надежды, мечты, желания - всё ушло на 2 план. Мое существование
заключалось в хождении на работу(если она была), вечерний поход в
магазин за самым необходимым и сидение перед компом или телевизором в
оставшееся время. Единственное, из ряда вон выходящее, что со мной
случалось в этот промежуток времени - приход Смерти. Да, да...именно Смерти.
Той, которую рисуют в длинном черном плаще с закрывающим пол
лица капюшоном, с косой в левой руке.

Она приходила внезапно, по
вечерам, как раз после моего вечернего похода в магазин. Я включал
плиту, наливал воды в старенькую облупившуюся кастрюльку и ставил на
огонь. После этого всегда шел открывать дверь...будто знал, что Она
придет. И Она приходила. Там, за дверью, в темном подъезде я видел черную
тень. Это была она. Смерть. Почему все мы ее так боимся? Наверно я
никогда этого не пойму...

В момент молчаливого приветствия, я
слышал, как на кухне выкипает вода из, закрытой крышкой, кастрюли...пора
идти. Мы проходим на довольно темную кухоньку, я скидываю только что
купленные пельмени и ставлю чайник. Смерть молчит. Частенько наши
вечера проходили именно так...в молчании, за пельменями, водочкой и
беспрерывным курением дешевых сигарет...

Опять переварил
пельмени...свалил размокшие,какие-то серые, подобия пельменей в одну
тарелку и поставил на стол, на клетчатую выцветшую клеенку.
Я пил так, чисто символически, каждый вечер по 2 стопочки, а моя
подруга всегда пила чай. Черный с сахаром. Из кружки с
отломленной ручкой. Я мог подолгу смотреть, как ее худые, почти белые,
костлявые руки обнимают керамическую посудину с горячей жидкостью. Глаз я
не видел (были ли они?), капюшон все скрывал, но мне всегда казалось,
что она смотрит куда то внутрь пакетированного дешевого чая, будто ища
там надежду или ответ на что-то Ее интересующее. Говорила довольно
низким, каким-то старушечьим голосом, но отнюдь не страшным, не
жутким...Нет...Даже каким-то жалобным, просящим...От нее не веяло
холодом, не пахло трупами, как принято думать.

Она была моим другом, хоть и довольно странным... Я помнил каждый наш
вечер, каждый наш разговор...Но я не понимал эмоций и впечатлений после
нашего совместного времяпровождения. Не знал какие испытываю
чувства...понимал одно...ощущал спокойствие, какую-то размеренность и
устойчивость...Каким-то чудом Она поддерживала во мне жизнь...как
это? Смерть поддерживает Жизнь...

Лишь раз я видел в ней что-то
иное, слишком эмоциональное для нее, слишком живое. Внешне это не
проявлялось абсолютно никак. Я чувствовал. Сидел рядом и ощущал
это... Будь она молодой девушкой, рыдала бы на моем плече...но она, якобы
равнодушно макая очередной пельмень в уксус, молчала...Это былое самое
тяжелое молчание в моей жизни...слишком жуткое, какое-то липкое...Спустя
некоторое время (не знаю сколько, оно с ней переставало существовать,
будто застывало) Смерть выложила на стол помятый, замученный временем
листок бумаги...список...те самые люди, обреченные на гибель, те,
которых надо забрать...к сожалению, а может, к счастью, Она никогда не
отвечала куда именно она их забирала и что с ними происходило...Я не мог
понять, что с Ней. мы молча смотрели на пожелтевшую затертую бумагу.
"Мальчик,"- сказала она, ткнув пальцем в середину списка. Вздохнула
как-то горестно, достала уже 5 сигарету, затянулась, швырнула
зажигалку на стол. Я молчал. "15 лет. Неблагополучная семья. Родители -
наркоманы. Пока ребенок спал, вкололи ему дозу... Она оказалась
смертельной..." - продолжила Смерть. "Он умер?" - задал я дурацкий
вопрос, на который, конечно же, знал ответ. Ясно дело, в списке
есть - значит всё. "Я не смогла его спасти",- была Ее единственная фраза.
Каким образом Она смогла бы его спасти, я не знал, но спрашивать не стал,
ведь знал, если бы Она захотела, ответила...Смерть знала все вопросы,
мысли, назревающие в тот или иной момент в моей голове...Изредка
отвечала, сухо, но доходчиво.

Я не понимал, почему Она приходила
именно ко мне...Лишь однажды небрежно бросила, что моя жизнь безумно
похожа на Ее. Единственное, что я знал точно, противоречило всем
законам жизни: если приходит Смерть, это не означает конец жизни...Ведь
я видел Ее почти каждый месяц. Живой. Она приходила и уходила, оставляя
чувство неопределенности...

Скажу честно, мне было ее жаль.
Безумно, почти до слез. Хоть и не знал ничего про Нее. Видел лишь
измученную, истерзанную плоть, сгорбившуюся на моей допотопной
табуретке. Никогда не забуду сухонькие руки, беспомощно сжимающие
горячую кружку. Не забуду ржавую косу, стоявшую возле вешалки в
коридоре...Никак не мог понять, зачем она Ей, существу, которое не
причинило боли даже букашке...

Она уходила не прощаясь,
молча. Просто вставала и бесшумно покидала мое скромное обиталище. Я
всегда провожал Ее до двери, смотрел в темный подъезд и наблюдал за
ускользающей тенью. Я не знал откуда она приходила, куда уходила.
Но я был рад Ей...

[Элайджа Бейли]

"Натюрморт" Бродского
www.stihi-rus.ru/1/br/41.htm

И тоже вспомнил песню, правда, весёлую )

Прослушать или бесплатно скачать Башня Rowan Веселая покойницкая на Простоплеере

[Talisa S.]

Эшли Купер,
Есть у Акунина книга "Любовница смерти", там много стихов именно с отношением к смерти как к любимой женщине.Они в сюжет там вплетены.
Мне больше всех понравилось вот это:
Внезапно качнулись гардины –
Сквозь сон зашептала парча,
На старом бюро без причины
Взяла и погасла свеча.

Какие-то струны задело
Перстами грозовых теней.
Неужто Она разглядела
Мерцанье лампады моей?

Ужель наконец-то стихает
Болезненных грез круговерть
И жизнь, как свечу, задувает
Дыханием девственным Смерть?

Не та, о которой мы пишем,
Едва научась рифмовать, –
Иная, которою дышим,
Когда уже нечем дышать!

Ещё одно на ум пришло. Оно не совсем Вашему запросу соответствует, ибо персонификации нет. Но под условие

Легкие, может быть - печальные, может - философские

подходит, так что скину и его. Это из книги Михаила Нестерова "Чёрный беркут".

Запоздалая тень от сомкнутых ресниц

Повторила простое движенье.

Я из стаи людей ухожу в стаю птиц,

Наплевав на закон притяженья.

Сердце в клетке осталось,

А дух - в облака, ближе к силам, меня породившим.

Мне глаза закрывает родная рука,

Отпуская на встречу с Всевышним.

Я в дорогу с собой не возьму ничего -

Только память о людях мне близких;

Груз тяжёлый, поверьте, лететь нелегко,

И теряю я "ныне и присно".

И не сдам я в "привратной" багаж свой,

Утаю там, где сердце стучало,

Отпрошусь на три дня, чтоб вернуться домой

И себя проводить до причала.

Я в конвейер эпох просочусь как вода,

И по сломанной временем ленте

Шаг за шагом пойду из себя в никуда,

Обходя коридоры столетий...

Я сто раз к вам приду, стукну птицей в окно,

Тонко пискну котёнком у двери;

НЕ ГОНИТЕ ЕГО! ДАЙТЕ ХЛЕБ С МОЛОКОМ,

ПУСТЬ ОН С ВАМИ УСНЁТ НА ПОСТЕЛИ...

[Элайджа Бейли]

Вспомнил ещё, Жан Кокто:

Как в креслах оперы, ценители застыли
На улицах испанских городов:
Кто та красотка в кружевной мантилье?
Ей имя Смерть, И Дон Жуан готов
Явиться на свиданье с ней в Севилье.

[Робин Бобин Барабек]

Поищите здесь, по тегу «творчество на тему»: grabschonheiten.diary.ru/

[Иллия]

Это Данко Алеш
Тут не совсем о смерти... стихи о жизни... и о грани между ней и смертью...
samlib.ru/d/danko_w_a/index.shtml
www.stihi.ru/avtor/haukka

[Mafej]

Стильная чёрная масочка Харли Квинн, именно то, что надо, спасибо! Особенно первое. Чье это?
Элайджа Бейли, Тикки Шельен - наш выбор(правда, меня сейчас на этой песне заест)) За "Натюрморт" - спасибо)
Ястреб номер 7, к черту персонификацию, оно мне нравится!

[Подсолнух Смерти]

Эшли Купер, всегда рад делиться прекрасным) Спросила у гугла - узнала, что Марьяна Высоцкая)

[смольник]

Какая интересная тема, подпишусь

[Extry]

Омар Хайям

Из-за спин ты выходишь вперед: "Это я!",
Дивной роскошью дразнишь народ: "Это я!"
Ты удачлив. Но смерть, что сидела в засаде,
Незаметно за плечи берет: "Это я!"

Ни, и ворон Неверрморрр Эдгара По.

[karen ra]

Резник И.
Когда я уйду далеко, далеко...
Не мучаясь и не тревожась,
Быть может, вздохнет кто-то очень легко,
А кто-то заплачет, быть может.
Умчится мой поезд,
На стыках звеня,
Умолкнут былые оркестры.
И тот, кто родится позднее меня,
На сцене займет это место.

Желай, не желай,
Не прокрутишь назад
Отснятой судьбы киноленты,
Лишь только вдогонку
За мной полетят
Растаявшие аплодисменты.

О, сцена! Свободная, как небеса!
Ты дай мне побольше простора!
Я знаю, с тобою живут голоса
И души ушедших актеров.
Но - что ни случись! -
Продолжается жизнь,
Давая нам новые роли,
Актерская доля - то наземь, то ввысь,
Счастливая,
Горькая
Доля.

Желай, не желай,
Не прокрутишь назад
Отснятой судьбы киноленты,
Лишь только вдогонку
За мной полетят
Растаявшие аплодисменты.

Когда я уйду далеко, далеко,
Не мучаясь и не тревожась,
Быть может,
Вздохнет кто-то очень легко,
А кто-то заплачет,
Быть может.

[Groemlin]

Николай Гумилёв.
"Старый конквистадор".

Старый конквистадор

Углубясь в неведомые горы,
Заблудился старый конквистадор,
В дымном небе плавали кондоры,
Нависали снежные громады.

Восемь дней скитался он без пищи,
Конь издох, но под большим уступом
Он нашёл уютное жилище,
Чтоб не разлучаться с милым трупом.

Там он жил в тени сухих смоковниц,
Песни пел о солнечной Кастилье,
Вспоминал сраженья и любовниц,
Видел то пищали, то мантильи.

Как всегда, был дерзок и спокоен
И не знал ни ужаса, ни злости,
Смерть пришла, и предложил ей воин
Поиграть в изломанные кости.

[Mafej]

Спасибо всем, ушла читать!

[PsychologistN]

Евгений Братынский Смерть

Евгений Баратынский
Смерть

Смерть дщерью тьмы не назову я
И, раболепною мечтой
Гробовый остов ей даруя,
Не ополчу ее косой.

О дочь верховного Эфира!
О светозарная краса!
В руке твоей олива мира,
А не губящая коса.

Когда возникнул мир цветущий
Из равновесья диких сил,
В твое храненье всемогущий
Его устройство поручил.

И ты летаешь над твореньем,
Согласье прям его лия
И в нем прохладным дуновеньем
Смиряя буйство бытия.

Ты укрощаешь восстающий
В безумной силе ураган,
Ты, на брега свои бегущий,
Вспять возвращаешь океан.

Даешь пределы ты растенью,
Чтоб не покрыл гигантский лес
Земли губительною тенью,
Злак не восстал бы до небес.

А человек! Святая дева!
Перед тобой с его ланит
Мгновенно сходят пятна гнева,
Жар любострастия бежит.

Дружится праведной тобою
Людей недружная судьба:
Ласкаешь тою же рукою
Ты властелина и раба.

Недоуменье, принужденье –
Условье смутных наших дней,
Ты всех загадок разрешенье,
Ты разрешенье всех цепей.

<1828>

[karen ra]

Про старого конквистадора понравилось...

[Alameda]

Очень нравится "Радость моя" Сергея Калугина, и песня, и сам текст

Радость моя, вот и все.
Боль умерла на рассвете
В нежных перстах облаков
Розовым шелком струится
Еще не родившийся день.

Вздох мой, как стало легко!
Воздух вливается в окна,
Время. Мы вышли из дома,
Мы покинули город,
Мы стоим над обрывом,
Встречая рассвет.

Радость моя, вот и все,
Боли отныне не будет
Золотом плавятся горы
И вспыхнули реки -
Осанна -
И солнце взошло.

Свет пронизал нас насквозь!
Мы прозрачны для света!
Мальчик, ты понял, что стало с тобой
В это утро? Ты понял...

Что ж, скоро ветер окрепнет и мы
Навсегда оттолкнемся от тверди.
Мы ворвемся на гребне волны
В ледяное сияние смерти...

Радость моя, мы летим!
Выше, и выше, и выше,
Города проплывают под нами
И птицы с ликующим криком
Взмывают под самое небо
Прощаясь с тобой...

Все для тебя в этот день!
Горы, и реки, и травы,
Это утро - последний подарок Земли
Так прими его в Вечность с собой!

Плачь, мы уходим отсюда, плачь,
Небеса в ледяной круговерти,
Только ветер Сияния, плачь,
Ничего нет прекраснее смерти!

Плачь, слышишь - Небо зовет нас, так плачь,
С гулом рушатся времени своды,
От свободы неистовой плачь,
Беспредельной и страшной свободы!

Плачь, мы уходим навеки, так плачь,
Сквозь миры, что распались как клети
Эти реки сияния! Плачь!
Ничего нет прекраснее смерти!